Du pseudo Mr. Burns mit Namen Fritze Merz,
Ob Fasching oder nicht, du bist und bleibst ein Clown.
Schon allein dich zu sehen, hören, bringt mir Schmerz.
Die Denkart, wie die Scheisse die du redest: braun.
Versteck dich bloss in deinem Haus mit hohem Zaun,
Dass du ein Feigling bist, dass wissen wir schon längst.
Auf dich, da gib gut Acht, wenn draussen bist,
Nicht dass du dir aufs Mal noch eine Schelle fängst.
Ach! so ist das: du bist also ein wahrer Christ.
Was laberst du von Wirtschaft?
Was laberst du von Sicherheit?
Was laberst du von Stadtild?
Missbrauchst das Christleinkind, schamlos als deinen Schild,
Um Hetze, Hass und Wut in den Leuten zu schüren.
Und glaube mir, wenn ich nun Folgend sagen tu:
Jesus würd hassen! dich, für deine Allüren.
Du quatscht und quatscht, so lass uns endlich mal in Ruh.
Was du so sagen tust, für mich ein wüster Scherz,
Da frag ich mich, ob überhaupt du hast ein Herz.
Nur dieses eine füg ich g’schwind noch hier hinzu.
Auf uns’re Kosten sitzt du doch auf deinem Thron,
Erbaut, von jenen, angetan nichts haben dir,
Und doch bestraft durch deinen Hass, der baut auf Gier.
Für dich und deine deutschen Freunde, glaube mir,
Da hab ich lediglich noch Spott und ganz viel Hohn.
Fritz, Du dummer, kleiner Uhrensohn.